Wer schreibet, der denket
Ist eine große Farce
Dessen Falschheit
Ich beinahe vergaß
Stoisch gelehrt
Die Frage vom Sinn
Umjubelt von vielen
Und doch nichts drin
Die Methodik dabei
Widerspricht ihrem Zweck
Sie atmet sich selbst
Die Luft zum atmen weg
Gelehrt wird zu bauen
Ein prunkvolles Haus
Doch ist’s verschlossen
Kommt nichts rein und nichts raus
Die Fassaden ächzen obs eigen Gewicht
Kommen um Selbstzweck nicht herum
Verschleiern sie bloß töricht
Ein schnödes Vakuum
Mit leiser Stimme 
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